TEXTOS PARA PERVERTIR A LA JUVENTUD
Emilio Alberto Restrepo
Libro ganador del Premio 120 años Facultad de Medicina UdeA 1991.
Tuvo 2 ediciones (A solicitud de varios lectores, publico el texto completo del libro, actualmente agotado. Los 2 últimos, POEMA DE AMOR EN EL METRO y EPITAFIO, fueron publicados en el periódico MOMENTO MEDICO y en las memorias de Premios de Poesía Ciudad de Itaguí 2006
DEDICATORIA
( De un libro imaginario )
A Marina O en el exilio de mi corazón
A mitad de camino entre la duda y el olvido
A ella que está pagando el abandono por culpas ajenas
Que está hirviendo en su propia soledad
por las debilidades de los de su sangre
A Marina O quien desde el fondo de su silencio
Espera que todo termine
- -como tantos otros para quienes todo
apenas comienza-
A ella quien desde la oscuridad de su cuarto
Sólo desea que todo estalle de una maldita vez
Para empezar una nueva vida
O quizás una nueva muerte
- -porque ya todo es indiferente–
Porque ya no soporta un minuto más
ser presa del temor, el recelo y la compasión
Porque está harta de recuerdos y de dolor
de ese halo de sospecha que le desgarra el alma
en cada comentario hiriente, en cada mirada suspicaz
A Marina O a quien deseamos tener de nuevo en casa
Para ella un abrazo solidario
Un verso combativo
Un grito cada vez más cerca de la conciencia
Un guiño del espíritu cada vez más lejos del horror
SONRISA
Cuando veo tus preciosos dientes
entre esos labios carnosos y sensuales
Y tu lengua se proyecta majestuosa
como vigía – Ama y señora - de tu
carcajada sonora
Y tus ojos se encharcan
previendo la tormenta de emoción
Y tu respiración entrecortada
Y tu jadeo incontrolable
configuran un cuadro muy parecido
a la felicidad
Me pregunto
Por qué no guardarás para ti
Esa estúpida sonrisa.
POR QUE EN OCASIONES
Por qué en ocasiones
Ese irredimible deseo
de apretarte el pescuezo
Y esa ansiedad
Y esa rabia
En medio de éste qué sé
es un fuerte-desesperado-amor
Y por qué a veces
tan odiosamente encantadora
tan ruinmente angelical
mientras corretea
de un lado para otro
el diablillo travieso de la pasión
arrastrándonos a su juego
poniéndonos a su merced
y nosotros
como locos y abnegados súbditos
Qué hacer con esos sentimientos equívocos
Qué hacer, cómo odiarte
cuando te siento mi cómplice
mi compañera
mi delirio
Acaso mi deliciosa equivocación
mi conciencia-peligroso Superyo-
mi gran contradictora
germen de mis más terribles enojos
moza, musa, hermosa , primorosa
Qué hacer para soportarte
Qué hacer para no matarte
Mientras me recuerdo
que te amo
Cómo te quito de en medio
si por ti respiro
si eres parte de mi todo
Además
el negro no ha sido nunca mi color favorito
y aún no tengo el aire grave de la viudez
Cómo olvidar nuestros sueños
Nuestro calor, olor, sudor, amor
Cómo imaginar más noches sin ti
más vida aparte de ti
más energía que no gire en torno tuyo
buena, creadora
mala, creadora
Como cuando me dan deseos irredimibles
De apretarte el pescuezo.
Nota: este poema fue transcrito en Internet sin permiso, sin crédito y adjudicado a otro autor, asumimos que sin mala fe y por falta de rigor o de una mínima pesquisa
http://cursosdemarlon.blogspot.com/2009/05/el-goce-vuelto-poesia.html
POETICA
Supe de un poeta al que lo mató la diarrea
luego de componer aquella que fuera
su máxima creación
Y supe de otro
a quien se le partió el corazón en una noche
de éxtasis romántico – literario
y hoy anda desesperado
por el vaivén inverosímil
del tic – tac de su corazón disidente
Y supe de otro
que de tanto mirar la luna
pretendiendo embeberse
de la esquiva inspiración
se le paralizó el cuello y hoy sus admiradores
en honor de él y de su tortícolis
- reveladora y premonitoria según ellos –
han fundado una revista
Y supe de otro
a quien la inspiración le cayó de golpe
de tal forma y con tanta fuerza
que en su casa – por vergüenza –
lo tienen escondido en el último cuarto
donde en un rincón oscuro babea versos
y orina rimas
Y supe de otro
a quien la impresión de un poema sublime
lo elevó a tres metros del suelo
- un acto levitatorio de antología -
hasta que los bomberos acudieron
y con una poco metafórica escalera
lo bajaron de la nube e impidieron
que se quebrara la crisma y el carisma
Y supe de otro
que enamorado salió al campo
a deleitarse con el dulce olor de las flores
y no solo fue picado por una avispa
que no entendió su amor
sino que pasó estornudando un mes
pues olvidó que era alérgico al polen
Y supe de otro
que incomprendido en su joven
furor de poeta
fue aleccionado por su padre
y reprendido por sus maestros
humillado crió traumas
taras y frustraciones
y hoy es un brillante político
Y supe de otro
que acosado por la necesidad del vil metal
no tuvo más remedio que volverse serio
y escribir temas serios para gente seria
de la seria ciudad
y lo único que se ganó
fue un balazo en la cabeza...
los galenos dicen que el pronóstico es serio
GAJES DEL OFICIO
Al rajá Natan Albur le dio por practicar el vudú y
Como lo hizo con tanto éxito, rápidamente tuvo una
gran clientela que lo contrataba para hacer
maleficios a sus malquerientes , a los que representaba
en una figura de cera atravesada con un
alfiler . En su ascenso a la gloria quedaron rezagados
varios de sus amigos y algunas esposas entre
ellas Sharitza, mujer callada y de certera intuición,
la cual tuvo a mal contarle un sueño suyo en que lo
veía empalizado en el desierto, indefenso, rodeado
de risas llenas de provocación.
Pasaron los años y un día una importante dama y su
cohorte de jinetes de rostro cubierto le encargaron
una estatuilla que condensara el mal , el mejor
hechizo de su carrera. Tentado por el reto, el rajá se
preparó a conciencia y el trabajo quedó perfecto.
Con la primera estocada Natan Albur cayó y no se
pudo mover más . A los cinco días murió de sed,
acallados sus gritos por la música y ensordecidos
sus oídos por las carcajadas de Sharitza y sus
amigos . En sus últimas luces Natan Albur creyó
reconocer aquellos rostros que se volvían polvo y
que el viento arrastraba ahora más allá de la
memoria...
BUSQUEDA
En la búsqueda del poema absoluto
Se sacrifican la piel
el ego la paciencia
Se profanan sagrados templos
Se violan íntimas posesiones
Se conoce el desamor
el desespero la desazón
El poema hace el quite
Se escabulle en sí mismo
Nadie escapa a la humillación
de su risa sarcástica
Y con los residuos de la producción industrial
Se engrosa la bibliografía de los críticos
que buscan
la Reseña Perfecta.
MNEMOTECNIA
Aquella tarde con sabor a lluvia
Y su olor a tierra mojada
Esa niña de jóvenes arrugas
Ese anciano agobiado por sus augurios de muerte
Y su tristeza con cara de perro viejo
El orinal del bar que apesta
Las horas de pesadumbre que golpean
A mi puerta
Aquellos amores que maté a puñaladas
De desprecio
Y su sangre tibia que ahoga mis fríos
Recuerdos
Teresa y su hálito de alma herida
Y en putrefacción
Mis vicios
Mis insomnios
Mis desprecios
El rencor desesperado que hace cuerpo
En mis nostalgias
Las cenizas de mis años gastados
Y todos mis demás monstruos interiores
Están ahí
¡ Al acecho ¡
para recordarme
que la memoria de tu memoria
tu cuerpo tus olores tus sueños
tu vida junto a mí
¡ todo ¡
lo debo echar cuanto antes
al cubo de la basura
SOLICITUD
¡ Oh Marines ¡
para cuando desembarquéis
en nuestras costas
- por obra y gracia
de los contratos firmados en el olimpo
para saldar antiguas e impagables deudas-
os digo
Golpeadnos si quereís
con vuestros fusiles impelidos
de una no muy clara libertad
Democratizad nuestras tercas
y largas cabelleras
con las puntas de acero de
vuestras botas militares
Pacificadnos a los golpes
de vuestras cadenas legendarias
Cercadnos
Heridnos
Torturadnos
pués para ello habeís sido hábilmente
entrenados
y es vuestro oficio
Pero por favor
tened cuidado de no pisar las flores
sembradas por nuestras madres
y que adornarán nuestras tumbas
ya que son el último vínculo y testimonio
que tendremos en la eternidad
de aquello que vosotros jamás podreís robarnos
ni reclamar su rescate en dólares :
el amor a esa esencia entrañablemente nuestra
URABA GRAFFITI 88
Urabá me dejó un color tostado en la piel
Y unas manchitas
Una conciencia cansada
Un horario de sueño perdido
Un olor de un cuerpo en la memoria
Urabá me dejó el recuerdo de una mujer
Y el olvido de muchas otras
Se robó mis miedos
maduró mis esperanzas
me regaló varias sonrisas eternas
un cassete de Leo Marini
y ni una sola lágrima de las malas
Urabá me entregó una mirada de ratica
desde el rincón de una pasión extraña
varios rasguños en la espalda
algunos kilos
una que otra disputa
las mejores amistades de mi vida
-o las más intensas –
la fama de charro
el terror a las mentiras
y la evidencia de la muerte
Urabá me enseñó a conocer
la gratitud del pueblo
la ponderación de algunos miserables
la mirada cómplice de ciertos arrastrados
el sabor del carambolo, el borojó,
el chontaduro
En Urabá conocí la boleja
por tradición oral aprendí a
despreciar a los chilapos
y el cargamento de mierda de su propia vida
ví los piojos, los manetos, los pitos
nadé en mi sudor y mi desespero
y me ahogué en los diluvios de lluvia tibia
y pegajosa
Urabá no me dio plata
me dio mucho tema de conversación
no me dio capital, me hizo menos patán
Cuando volvía a casa me veían
como héroe de Vietnam
y yo me dejaba hacer...
y hablaba de mis hazañas
de las batallas libradas contra
la tensión, el olvido
el palidismo, la amargura y la soledad
Pero mentiras que la rumba, el trabajo
los paseos y la ebriedad de cuerpo y alma
no daban tregua ni tiempo libre
En Urabá conocí la miseria
más de espíritu que de cuerpo
ví la basura salir por muchas bocas
pude fastidiarme con los sofismas
Y la retórica de los farsantes de ambos
Bandos
me saturó
Conocí la gente más humana y el
lumpen más despreciable
Urabá no permite puntos medios
todo toma partido,
todo se va a los extremos
o se quiere o se odia,
no hay espacio para la tibieza
o te alimenta o te consume
Urabá me dejó un prurito en el alma
un sabor metálico en la nostalgia
un grito reprimido
un amor incompleto
Aún vuelvo la mirada y la visión es
confusa y turbia
Urabá se ve como en una nube
el recuerdo no es en
tres dimensiones
no hay corporeidad
Pero con los ojos del sentimiento
no hay tiempo ni espacio
no se fijan imágenes sólidas...
A Urabá lo llevo dentro de mí
EVOCANDO UN ODIO PERDIDO
Si uno supiera cuántas veces
Ha pasado por estúpido
Por intentar robarle
Un guiño a un atardecer delirante
Y cuántas veces ha sido tildado de procaz
Por pretender copular
Con el viento que trae
Lejanos recuerdos
Si supiera cuántas veces se ha desangrado
Por la herida
De un suspiro sostenido
En una nostalgia
Y cuántas veces ha caído muerto
Como un pájaro
En la memoria
De aquellos que se defecaron en
Nuestra infancia
Si uno supiera cuántos sueños le han robado
En las horas
En que el honor se escurría
Por las ve4nas rotas
Y cuántas veces el espíritu ha sido pisoteado
Y escupido
Por el desaire pretencioso
Del que se jacta ajeno a la poesía
Si supiera uno cuántos
Seres gritan desconsolados
En una noche eterna que les niega el derecho
De un lamento en su amargura
Y cuántas veces ha quedado impune
El vejamen de una esencia
Masacrada por el olvido
Y la indiferencia
Si uno supiera tantas cosas
- si tan solo las sospechara -
uno se armaría de valor
quemaría sus naves
invocaría a Marte, a Minerva
y henchido de aquella fuerza suprema
que sólo da la ira – o la humillación –
tendría coraje para hacerles frente
y desarmarlos, destruirlos, destriparlos
o lo que es más terrible
perdonarlos
decirles que ya no nos importa
y dedicarles un poema
EVOCACIONES
Hoy que ví un pajarito me puse nostálgico y me dio por recordar al hijo menor de Mr. Smith en un hecho que marcó nuestra infancia.
Una tarde calurosa, estando todos los niños reunidos, aquel angelical rubiecito
decidió que su diversión favorita sería humillarnos y para tan loable propósito nos citó en el depósito de su padre, nos sentó alrededor suyo y con indescriptible deleite empezó a comer delante nuestro todas las frutas que su gula y que su estomaguito le permitieran
nosotros lo mirábamos en una suerte de asombro mezclado con ira y envidia , hasta que su cuerpo dijo ¡ Basta ! y le vimos caer al suelo, convulsionar en su diarrea monumental y contorsionarse en su vómito magnífico y por último, como absortos en el éxtasis de un extraño rito, aplaudimos visiblemente emocionados cuando sucumbió ahogado en su propia mierda.
RINDIENDO INDAGATORIA
Hay cargos en mi contra
Ante el tribunal de la inteligencia
Y el buen gusto
De cometer en forma reiterada, alevosa
Y con conocimiento de causa
Varios poemas
No hay atenuantes
Nadie se quiere encargar de mi defensa
Argumentan premeditación, ensañamiento
Insurrección, reincidencia
Falso testimonio, violación
Hay testigos
Las víctimas son muchas,
Los damnificados bastantes
Ni alegando ira e intenso dolor
Puedo evitar la condena
Ni fingiendo graves desórdenes mentales
- que pudieran muy bien explicar
mi conducta –
puedo escapar a tan delicadas acusaciones
no tengo escapatoria
ya me veo encerrado en los calabozos
de la memoria
purgando la cadena perpetua del olvido
no alegaré
no apelaré
Dejaré que el destino siga su rumbo
Dicen que la justicia – y al parecer
Los poemas – cojean
No hay ortopoetista que valga
Pero yo ya tomé partido
Si tengo que pagar con tiras de pellejo
Mi osadía
Me consolaré con que mi espíritu
Siga vagando libremente
Es el único que me importa y los investigadores
Aún no lo relacionan con este proceso
Aún nadie lo ha acusado de complicidad
IN MEMORIAN
El señor García era toda una figura
Durante un día al mes
Buscaba siempre la forma de refugiarse en sí mismo
Intentaba quitarse la corbata del espíritu
Las normas de la memoria
El traje de la corrección
Y mirarse desnudo en toda su dimensión
Hacía lo posible por retozar con sus instintos
Acariciarlos revitalizarlos
Y recordarse que además de existir vivía
Buscaba estar consigo mismo y quererse
Se quedaba hasta tarde en la cama
Se entregaba a placeres antiguos y ocultos
Se metía los dedos en la nariz y hacía figuritas
Escupía en el suelo
Estremecía la casa
Con sus huracanes interiores
- acaso un inmerecido nombre para
un simple eructo –
se zambullía en sus deseos y nadaba feliz como un niño
en el lago de sus nostalgias
trotaba alrededor de su pasado
y sudaba la hipocresía
amaba a las mujeres
que danzaban en sus sueños
mascaba los odios
y los vomitaba sobre el recuerdo
de aquellos que día a día lo pisoteaban
se reía a carcajadas
le dedicaba una lágrima a sus muertos
y se alegraba : por un día era feliz
tenía esa rutina un día al mes
para luchar contra la rutina del mes
por un día se enloquecía para no enloquecerse
por un día era el más hermoso de los hombres
el más grande el más puro el único
al final de la jornada se acostaba y plácidamente dormía
al amanecer regresaban las pesadillas
volvía a ser el mismo
pequeño mediocre común
a trabajar a humillarse a sufrir
a comportarse
en fin
a volver a vivir normalmente
DRAMATURGIA
Claro que uno se la pasa bien
Entre los requiebros
Y de a poco se va inventando
La forma de salir del paso
Que a veces – demasiadas –
Uno se hace el loco
O silva mirando hacia adentro
O mete la cabeza en un hueco
O la esconde bajo el plumaje
Y entre estertores el alma sigue tranquila
Sin tiempo para culpas
Ni cara para vergüenzas
Y lo hacemos tan bien
Que no se siente desprecio
Por uno mismo
Y cada vez somos mejores actores
De la farsa en un solo acto
De nuestra vida
Y llegamos a creernos a nosotros
Mismos sin ruborizarnos
Pero de pronto uno se va cansando
De pronto el maquillaje no es suficiente
Para cubrir tanta arruga
El monólogo se hace largo, lento y fastidioso
El apuntador se queda dormido en su concha
De pronto el público que bajo contrato
Nos aplaudía
Hoy tuvo una mejor oferta y nos quedamos solos
El protagonista está neurótico y afónico
La diva huyó con el maquillador
Y el director está ebrio
Y ante el espejo tratamos de reparar el mal
Pero uno ya no está para esas cosas
Ya no hay motivación ni credibilidad
Ya no hay espacio para la sonrisa
Y el recurso de la lástima se agotó
No queda más remedio que retirarnos
A vivir de viejas memorias
Y recuerdos forzados de los Tiempos de Gloria
Para intentar cubrir de rosas
El lecho de nuestra miseria
¡ pero nos chuzamos con las espinas !
y entonces toca empezar de nuevo
o cambiar de oficio
o sentarnos a morir un poco cada vez
mientras la vida sigue en su bullicio
DE ENTRE LOS MUERTOS
Cae la noche sube la bruma
Y en el sendero que conduce a la vereda
Se ve salir como todas las noches
Al espanto
Lleva a cuestas su tedio milenario
Las cadenas coloniales alrededor del cuello
-por qué será que todos los fantasmas arrastran cadenas.
Son su estigma. Son el marcador que sella su clase. –
Vaga incansablemente por su ruta
Recrea recuerdos para distraerse
Campea sobre sus dominios
Cada cierto tiempo se reporta
Mascullando un aullido
Emitiendo luces como una vulgar luciérnaga
Escupiendo sobre el entierro
Que le negó el derecho al descanso eterno
Pisoteando la avaricia que sin atenuantes
Lo condenó a ser un eterno noctámbulo
Durante siglos se ha pellizcado
Para saber si sueña
O para saber si su deambular
Es solo producto
De una broma de mal gusto
¡ Pero no !
está mortalmente despierto
las misas y las oraciones no fueron suficientes
no ha tenido quién intrigue por él en el purgatorio
todos le han olvidado
sólo caballos y perros lo determinan
sólo ellos se inquietan ante su etérea presencia
se le niega el elemental derecho
a ser reconocido
está tan lejos de todo que ya no aspira
a que su guaca sea descubierta
sufre ante la evidencia de ser mediocre
aún después de muerto
no se siente ni siquiera un buen fantasma
no ha logrado dar un buen susto a nadie
nadie le ha fabricado una leyenda
sobre él no se ha escrito ninguna crónica
sólo un intento de poema trata de reivindicar
a un espectro proletario
condenado irremediablemente e intemporalmente
a los terribles flagelos
de la soledad y el aburrimiento
Nota: este poema fue vulgarmente plagiado y distorsionado en una página de literatura gay. Aparentemente un alumno lo hizo y engañó a su profesor, responsable del blog. Aquí nos enteramos:
http://merlinpurpura.blogspot.com/2008/03/del-fantasma-del-amor.html
EPITAFIO
Después de tantas injurias a la vida
De tanto robarle al sueño
Su parsimonia de oquedad silente
De tanto gastar la risa
En burlarnos de nuestras propias taras
De tantos equívocos disimulos
A nuestra no reconocida mediocridad
De tanto herir la aurora
Con nuestra presencia de ebrios
Vergonzantes
De tanto insultar la noche
Con nuestras orgías de antecedentes
Innombrables
De tanto matar el tiempo
Con el descaro de nuestro ocio infatigable
De tantos poemas en el aire
De tantos amores en el sótano
De nuestra memoria teñida de desengaño
Después de tanto humo y tanto ruido
¡ He vuelto a la tierra !
para ver personalmente cómo los gusanos
destrozan la evidencia de una vida
que en vida
se dedicó al cultivo de su moral intachable
y sus ejemplares virtudes
como lo han reseñado oportunamente los diarios
MORIR DE AMOR
Al contrario de lo que pudiera pensarse luego de un simple y superficial análisis, ese terrible dolor que él sintió en su pecho cuando ella decidió marcharse de su lado era algo más que una simple desazón propia de los poemas cursis y las novelas rosa : los médicos confirmaron el infarto.
ASOMBRO
Caminando por el campo vi una hormiga
Que con fuerza hercúlea levantaba
Un trozo de azúcar que llevaba
Presurosa y diligente a su guarida
Asombrado sin igual por su odisea
Comenté sin ocultar mi admiración :
“ que grandeza infinita alberga la pigmea
¡ Comerse todo eso y soportar la indigestión ! ”
SALMO
Despertad , los sumidos en el letargo.
Asumid, los estancados en la desidia.
Protestad, los golpeados por la injusticia.
Proseguid, ya sabéis que el camino es largo.
Insistid, los castigados por la inopia.
Batallad, los oprimidos por el vejamen.
Exigid, los estafados en el examen.
Intentad, que podéis brillar con luz propia.
Y recordad mortales que en el recorrer
Os acongojarán mil vicisitudes
Que requerirán de prontas solicitudes.
No sucumbáis ante los abusos del poder,
Sobrepone a tus defectos tus virtudes,
Sigue en pie tu lucha, ¡ Aún puedes tu vencer !
PROYECTO DE POEMA
EROTICO
No contengas tu jadeo salvaje
Hembra de mis mil y una pradera desnudas
Grita, aturde, desparrama sobre mí ese
Alarido infernal
Atenaza y exprime mi impulso vital en tu trampa
Viva
Deja que mi esencia en tu jardín
Alimente tu manantial
Esparza agua de emoción sobre tus flores
Proyecte vida a tus gorriones
Con la fuerza incontenible de mi pasión
AL TIEMPO PERDIDO
( Des – evocaciones en el otoño )
I
Cuantas horas gastadas archivadas en los
Cuarteles
De un pasado sin distancia ni tiempo
Y que sólo sirvieron
Para hacernos sentir cansados
Decrépitos desgastados
Y para condecorarnos con la gloriosa
Inmundicia
De la sabia experiencia
II
Hoy que te veo en el espejo
- reflejo inverso de mi imagen
la verdadera la despreciable –
te pregunto
¿ de qué sirvió tu lucha ?
¿ Qué fue de todo lo que erigiste
sobre la base de tus utopías ?
¿ Que desprecio le pones
a las arrugas que hoy surcan tu frente
y pueblan despiadadamente tu rostro
y que fueron el justo reconocimiento
a tus desvelos de miseria ?
¿ Valió la pena todo eso ?
Hey , y tu , ¿ de qué te ríes ?
III
¿ Sirvió de algo el saberme otrora grande
si hoy
no puedo con el peso de mi propia conciencia
si me asfixio
con el hollín de mis recuerdos
si me estremezco
ante la magnitud de mis enormes
remordimientos ?
ya ni fuerzas tengo
para levantar la pala con que he de echarle
tierra a mi pasado
PERSPECTIVAS
Observo que se me van acabando
Las tristezas
Que enorme sensación de vacío
Que silencio
Esta tranquilidad me asusta
Esta paz me abruma
Hasta la noche se la están robando
No queda nada, sólo el mañana
El terrible mañana
Que asquerosa perspectiva
Veo las aves que desde ya
Disputan mi cadáver
...el olor es insoportable
DE LAS CRONICAS
OFICIALES
Con su enorme panza al sol, plácido, tranquilo, sin remordimiento ni culpas, reposaba en su piscina nuestra excelencia, el general Demócrito Lanzas, leyendo el proscrito libro “ Dichos y sabiduría popular ” cuando encontró un refrán que rezaba : “ Escupid para arriba y os caerá en la cara ”.
Tentado por el desafío orientó su artillería bucal a las alturas y luego de dos atronadores estertores preparó el esputo que de proyectil le serviría . . . llenó de aire sus pulmones e hizo fuego. Elevose el innombrable material en perfecta línea que ascendía, llegó a su punto de máximo impulso e inerte se doblegó a las fuerzas gravitacionales, empezando su descenso. Pero sucedió que una inoportuna ventisca, acaso incitada por la subversión, movilizó de su objetivo la improvisada y lábil munición y fue a dar sobre la tersa cutis de la primera dama que yacía aledaña a nuestra gracia . Este , dando muestras de una imperial ira, exclamó : - Que sabiduría popular ni que vainas ; estos negros no sirven para nada . Lugarteniente, ¡ Fusile otros quince !
ANACRONISMOS
La penúltima vez que recuerdo haber sido feliz
Bebía la leche que a manantiales
Brotaba del seno generoso de mi madre ;
Luego ella me sacaba los gases
Y yo me volcaba en la fuerza
De ese eructo magnífico y exento de procacidad
Entonces
Ella creía enloquecer cuando
De mi boca salía
Una mueca amorfa
Que solo una mujer enamorada
De su pequeño esperpento
Puede interpretar como una sonrisa.
Y en pago a su incondicional entrega
Yo manchaba su piel, su amor
Y su recién instalada y aún equívoca vocación
Con todo tipo de porquerías que ratificaban
En ella
Su condición de esclava irredimible
Del precoz y despiadado tiranuelo.
Y dichoso galopando
En la pradera enorme de mi reino secreto
El cordón umbilical de nuestro afecto
Justificaba y encubría esa
Condición de parásito
En su pedestal indestronable.
Y ella era feliz
Es tal vez la única forma liberadora de esclavitud
Conservo la imagen
De su espíritu girando en torno al cuarto
Besando los recuerdos de su mirada futura
Cubriendo de caricias sus ilusiones
Permitiendo que su idealismo se transmitiera
Al calor de su cuerpo
Antes – sin prever – que se destrozara
Al caer pesadamente en tierra.
Recuerdo que lo analicé con todo el potencial
Que mis dos meses y catorce
Días lo permitían
Y reconozco
Que me emocioné profundamente
Al rememorar el plácido nicho de su vientre
El asincrónico pero sincopado palpitar
De nuestros corazones
El delicioso fluir de anticuerpos y esperanzas
La malicia con que yo pateaba su endometrio
Para recordarle que ese día aún
No me había dedicado un pensamiento
Y al mismo tiempo aplicar un poco
De demagogia feto-fraternal
Que tanto efecto-afecto surtía.
¡ Cuánto sentimiento en ese entonces !
¡ Qué buen amor
Qué exquisito calor
Que luminosa oscuridad !
Nunca como entonces
He disfrutado tan gratamente
Del ocio y del parasitismo.
Desde esa época todo ha sido un poco más duro.
¡ toca esperar una nueva reencarnación !
POEMAS DE DESAMOR
I
Constantemente me reprochas
Mi falta de afecto
Y mi desdén
Mi desapego
Mi desinterés
La barrera que interpongo entre los dos
La frialdad de mis besos
Y lo distante que soy
Cuando hacemos el amor
Me acusas
De no entender tu entrega
De ignorarte
De ser poco serio
De no tener sentimiento
Pero yo si los tengo
Y muy claros :
Te detesto
II
Quisiera acaso comprender
Que desde que no estás aquí
Todo se siente
Tan irremediablemente vacío
Tan amplio
Tan silencioso
Todas las cosas tienen un sentido tan distinto
Una dirección tan contraria
Que por primera vez en mucho tiempo
Siento
Que puedo ser feliz
III
Una luz tenue que domina la atmósfera
Al fondo... la ciudad
10 p.m.
hay un grato calor
una ebriedad tranquila
B. B. King más desgarrador que nunca
Esta pequeña figura
Que me atosiga
Con sus preguntas
Con su entrega
Con su amor
Y yo aquí pensando
Que es una buena noche
Para seguir olvidándote.
IV
DE CIERTAS OBSESIONES
la última vez que te ví lucías hermosa
tenías un sobrio aire de dignidad
un abrigo distinto
los zapatos de siempre
y una forma de caminar en la cual reconozco
un pasado agitado, tal vez arrebatado
parecías cansada y triste
acaso distante
pero te veías conforme
no había nada en ti que delatara infelicidad
eso me recordó cuántas veces
intenté hablarte y confiarte
uno o dos secretos
subvertir el estado de cosas
romper el esquema que me sumía
en un doloroso anonimato ante ti
sobreponerme a la tara castrante
de mi silencio...
pero como siempre eso no fue posible
nunca pude hablarte
nunca nadie nos presentó
no tuve el valor de acercarme
no supiste – no podías saberlo – que existía
que vivía y moría por ti
y mientras hacemos cola en el cine
y hago parecer accidental
que nuestras miradas se cruzan
observo que coges presurosa su mano
como si un presentimiento fatal
te acometiera
yo hago cara de circunstancias
sigo en la fila, avanzo – retrocedo en mí –
y pienso
mañana será otro día.
V
Cómo te evoco en el extravío
De mis noches eternas
Cargadas de soledad
Y vacío !
Cuánto he gastado mis sueños
En absurdos fantasmas
Que te presienten
Y me rondan !
Hay algo más que pueda hacer ?
Hay algún conjuro que me falte ?
Hay alguna manera de desterrar
Ese vértigo de mis sentidos ?
Hay quizás alguna forma de eliminar
Este rencor
Este cansancio
Esta angustia
Que me consumen
Instante tras instante
Las últimas energías que vengo dedicando
A tu recuerdo ?
VI
Al calor de unas copas
Y unos cuantos afectos
Veo cómo
Lentamente
Penetro en tu olvido
En el sopor extraño de descubrir
Que se derrumban mis miedos
Y mi soledad
Y el terrible temor de pretender ser algo sin ti
Se desvanece
VII
En el ocaso de un día difícil
Un recuerdo
Una maldición
Un pequeño desliz de la nostalgia ya cansada
Y en el fondo de mí
Tus ojos
En mi pecho tu corazón
En tus manos mis sueños
En tu regazo reposa
Ese ser infinitamente pequeño
A quien desde el rincón de tus silencios
Miras y compadeces
A quien desde el extremo de tu paciencia
Olvidas
VIII
Por si acaso quisieras volver
En un acoso de nostalgia
Tan propio de ti
Y te acometiera
El deseo irresistible de verme
De nuevo a tus pies
En ese derroche insufrible de amor
Con que gasté mis mejores años
Y en el frío de la noche
Tu cuerpo me busca
Y no me encuentra
Recuerda
Las puertas están abiertas
Las llaves en el sitio de siempre
Las cosas están en su punto
El viento entra siempre por las mismas ventanas
Pero yo
Me mudé de casa
IX
El tiempo
Siembra inquietudes
Desgaja recuerdos
Destaja ilusiones y viejos sueños
Y la tan ansiada calma
Y la sabiduría que le atribuyen
No llegan
La paz continúa esquiva
Lejana la armonía
Cansada la esperanza
Pero al cabo de muchas horas
Y muchas cosas
Sigo torpemente convencido
De que aquella segunda oportunidad
Habrá de llegar algún día
X
Al cabo de los años
Cada vez más pequeño
Un sueño olvidado
Flota
Al cabo de los sueños
Cada vez más flotantes
Los años olvidados
Me empequeñecen
Giras en torno a todo
Pedazo de nada que me rondas
¿ Qué o quién eres ?
¿ Por qué no te retiras a tus aposentos
en el pozo más profundo de mi desmemoria
y me permites
sobrevivir en paz ?
XI
Si para hoy como entonces
Estuvieras aquí
Tu voz llenaría mis espacios
Tu aroma besaría mi piel
Mi ansiedad mi desvelo
Y en mis noches – nuestras noches –
Una extraña calma nos arrullaría
En un abrazo lento y dulce
Si para hoy como entonces
Estuvieras aquí
Habría tanta paz – tan poca amargura –
Que el canto de las sirenas
Que invocan quedamente mi muerte
Tendría otra cadencia
Un aire distinto
Acaso un ritmo menos grave
Si para hoy como entonces
Estuvieras aquí
Ese dolor miserable que desgarra
Mis entrañas
Sería de ebriedad
En un desborde brindado a tu salud
Y no
Este demonio que me roba
Segundo a segundo
La vida
Ya turbios los sentidos
Ya el corazón negándose
A su próximo latido
XII
RECAPITULACION
En la última nostalgia que me desprendí de los
Hombros
Cuando me dijiste adiós
Se quedaron perdidos
Tantos recuerdos absurdos
Tantos poemas truncos
Tantos intentos fallidos
Por llevar una existencia apacible
Se olvidaron
Tus libros sobre la figura perfecta
Las instrucciones para hacer el amor
De la colección “ Hágalo Ud. mismo ”
La formalidad las normas
La prudencia
Se desperdigaron a través del olvido
Mi última oportunidad de ser un
Un hombre de bien
El sentido práctico el orden
La decencia
Sí
En esa última sacudida
Pude librarme del lastre
De muchas pesadas cargas
De ciertas forzosas obligaciones
De una seria responsabilidad histórica
Hoy ando por ahí
Duermo cómodo en cualquier lado
Respiro un aire tranquilo
Con sorpresa veo que puedo tener ideas
Y trato de vivir
¡ Solo Dios sabe de lo que me he librado !
POEMA DE AMOR EN EL METRO
Antes de que tu partida hiciera explosión en mi corazón
y mi espíritu quedara fragmentado en mil pedazos
Yo amaba nuestros lugares y me alimentaba de ellos
Amaba la cafetería, amaba la taberna
Amaba la estación, amaba el metro
Eran los espejos donde reflejaba lo mejor de mí
Eran los espacios vitales
donde el día a día compartía la grandeza de nuestras ilusiones
Eran el carrusel donde girábamos en torno
a nuestros sueños más absurdos
y a nuestros proyectos más delirantes
Y estaba completamente loco por tí
Vivía y moría por tí, eras el pilar de mi existencia
Al principio del día y al final de la tarde
Luego de nuestra rutina cadenciosa y rígida
Siempre estábamos allí, juntos
En un renacer de alegría sin nombre
Pero ya no estas
Ya no hay cafetería ni taberna
Sólo las obligatorias estaciones y el necesario metro
Y a éste lo miro a lo largo de mi angustia
Y sólo es
Cómo una serpiente de diez kilómetros de nostalgia
Cómo quince estaciones de melancolía que me parten el alma
Cómo un esqueleto de pescado que me atosiga de soledad
Cómo diez mil techos de recuerdos
Porque estoy sólo y no te tengo
Porque sigo loco por ti
Porque ya no vivo
Y me estoy muriendo por ti
EPITAFIO
De niño siempre quise ser
El más rápido, el más ágil
El más alegre
De adolescente quise ser
El más bonito, el más atractivo
El más cotizador
De universitario quise ser
El más inteligente, el más interesante
El más agudo
De adulto quise ser
El más próspero, el más exitoso
El más rico
De maduro quise ser
El más bueno, el más noble
El más justo
De viejo quise ser
El más sabio, el más generoso
La última palabra
Ahora desde mi orilla
Contemplo que los gusanos piensan
Que no soy
Ni más sabroso, ni más especial
Ni más apetitoso
Que otro cualquiera
Y con el último resto
De cerebro y corazón
Que aún los bichos carroñeros no devoran
Me pregunto
Si todo ello bien valió la pena.
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CODA
POEMARIO: POEMA DE LA CIUDAD DE LA FURIA(Balada Urbana en siete acordes)
En 2009, este poemario quedó de finalista en un concurso convocado por el Ayuntamiento de La Loja, en España. Fue publicado en el libro PROEMIO 10
Páginas de referencia:
http://elclubliterario.com/index.php/index.php?option=com_kunena&func=view&catid=80&id=5344&Itemid=3
http://www.santotomeweb.com.ar/personajes.htm
En esta página se comercializa:
http://www.todostuslibros.com/libros/proemio-diez_978-84-934528-7-2
POEMA DE LA CIUDAD DE LA FURIA
(Balada urbana en siete acordes)
LAST WORDS
Aquel Hombrecillo
de ojitos vivaces pero asustados
de ceño fruncido
de voz entrecortada y nerviosa
Alcanzó a contarme
de sus siete hijos
de sus dos mujeres y de su madre
de su rancho enclavado en la loma y su esperanza anclada en el vacío
de sus noches de hambre e insomnio
de tantos días de búsqueda infértil
de empleos esquivos
de patrones huraños y avaros
Aquel fulano ‑Nunca averigüé su nombre‑
dejó escabullir en sus últimos minutos
‑ quizás segundos ‑
un caudal de angustias
que nunca pude olvidar
El sudor corría por su rostro
mal afeitado y lleno de cicatrices
Un tufo fuerte daba a sus palabras
un agrio significado,
una amarga entonación
Imaginé mil momentos de humo
de resentimiento, de conspiración
Intuí fugas, acecho, acoso, evasión
Aquel pequeño miserable
insignificante en esta mole urbana
una cifra más para las estadísticas
gritó con un sonido chillón y suplicante
que no quería morir
Quizás pensó
que para él la vida solo fue
una terrible equivocación
una mueca burlesca y humillante
un cotidiano contrasentido
una macabra broma del destino
Aquel hombre
Unos minutos antes
Había pretendido asaltarme y lastimarme
Hoy sólo es un recuerdo
que la ciudad diluyó en el olvido
y la indiferencia
DECLARACION DE PRINCIPIOS
Mal que bien
En este sucio pedazo de carne enferma
que vosotros veis y despreciáis
está el sustento de mi familia
En esta barba canosa y larga
que me confiere un aire de profeta maldito
está la clave de mi subsistencia
En este submundo andrajoso y pestilente
donde mi palabra truena y se acata
están los límites de mi reino secreto
Siendo así
Y teniendo conciencia de ello
Cómo diablos osáis pretender
que renuncie a mi magnífica llaga
tan esmeradamente cuidada
que adquiera el vil aspecto
de un ciudadano decente
que invoque la detestable costumbre
del aseo diario
Y que asuma la servil actitud
de acatar como un borrego
vuestras tristes normas
DUBITACIONES
Mientras el señor alcalde
hombre de conciencia y manos pulquérrimas
‑ según nos lo ha recordado cantidad de veces ‑
traje fino, peinado impecable
sonrisa perfecta
Fustiga a sus enemigos
Reescribe su declaración de renta
Despercude su pasado
Rompe los teléfonos de sus ex‑amantes
y de sus ex‑colaboradores
y de sus ex‑amigos
y de todo lo que le implique una ex-piación
Elude voraces fiscales e implacables sabuesos
Mientras este prohombre de rancio abolengo
Lucha a brazo partido contra la corriente
que lo tiene prácticamente a su merced
Nosotros
Cientos, Miles, Millones de seres
de mirada marcada por la incertidumbre
de hombros cansados y manos callosas
de paso vacilante hacia un mañana
no muy halagüeño
Pero limpios y derechos
Nos preguntamos
¿Qué habrá hoy para el almuerzo?
POEMA DE AMOR EN EL METRO
Antes de que tu partida hiciera explosión en mi corazón
y mi espíritu quedara fragmentado en mil pedazos
Yo amaba nuestros lugares y me alimentaba de ellos
Amaba la cafetería, amaba la taberna
Amaba la estación, amaba el metro
Eran los espejos donde reflejaba lo mejor de mí
Eran los espacios vitales
donde el día a día compartía la grandeza de nuestras ilusiones
Eran el carrusel donde girábamos en torno
a nuestros sueños más absurdos
y a nuestros proyectos más delirantes
Y estaba completamente loco por tí
Vivía y moría por tí, eras el pilar de mi existencia
Al principio del día y al final de la tarde
Luego de nuestra rutina cadenciosa y rígida
Siempre estábamos allí, juntos
En un renacer de alegría sin nombre
Pero ya no estas
Ya no hay cafetería ni taberna
Sólo las obligatorias estaciones y el necesario metro
Y a éste lo miro a lo largo de mi angustia
Y sólo es
Cómo una serpiente de diez kilómetros de nostalgia
Cómo quince estaciones de melancolía que me parten el alma
Cómo un esqueleto de pescado que me atosiga de soledad
Cómo diez mil techos de recuerdos
Porque estoy sólo y no te tengo
Porque sigo loco por ti
Porque ya no vivo
Y me estoy muriendo por ti
SIEMPRE EN DOMINGO
Este Domingo que ya se me hizo
bastante largo
en medio de ilusiones demasiado cortas
Esa gorda que casi me destrozó un pie
al pisarme
su boca desdentada
y su sonrisa sardónica
al esbozar una disculpa
que sólo era un reproche
por considerarme un estorbo
Por qué me aburro como un molusco
en este papel ‑ ya torpe estereotipo ‑
que me asignaron
como ciudadano cabal
y padre y esposo ejemplar
Por qué me angustia y me irrita
Hacer la fila
Comportarme
Estar ahí ( y realmente no estar )
Ser un número más
Ser una masa de carne, huesos
intestinos
que respira y transpira
que come y duerme
Y en las noches cree pensar
que la vida podría ser
distinta
Pero descubre
que al despertar todo
es siempre igual
En fin
Sigo jugando a la treinta y una
engullo como un cerdo crispetas
y chorizos agrios
me someto al tropel
de risas prefabricadas
de niños que gritan y se desesperan
de padres que me recuerdan en sus
lamentos
turnos, horarios
préstamos, plusvalía
hipotecas, loterías
el equipo local de fútbol
la furtiva amante
y después de cuatro cervezas
pavorosas fantasías
hombrías descomunales
posibilidades infinitas
riqueza y poder sin límite
Al terminar este fabuloso día
de estrujones, fiambres
pisones, pesadilla
Mi pequeño hijo
me toma de la mano
buscando la salida
Su sonrisa es hermosa
Eso atenúa un poco la espera
del bus atestado
de cuerpos sudorosos
e ilusiones cansadas
que regresan a sus casas
a mañana resucitar de nuevo
a mañana ser un poco cada vez
ese cadáver que gira en círculos
alrededor del monótono cortejo
que lleva hacia su propio
destino
NOCTAMBULOS
Ya los muros de las calles
se hicieron pocos
La pintura se hizo escasa
Los vigilantes cada vez mas alertas
y desconfiados
- escamosos, dirías-
Cada vez más complicado contener
Las Palabras
Las Ideas
La Causa
La noche es una fiel cómplice
Una buena excusa
para gastar la vida
para morirnos de amor
mientras en un derroche frenético
Grafitiamos
Conspiramos
Esquivamos las frías balas
y los despreciables bolillos
Que algún amanecer darán al traste
con esta dura forma de asumir
Que en algún momento tratarán de exterminar
esta difícil pasión
esta cansada entrega
EPITAFIO
De niño siempre quise ser
El más rápido, el más ágil
El más alegre
De adolescente quise ser
El más bonito, el más atractivo
El más cotizador
De universitario quise ser
El más inteligente, el más interesante
El más agudo
De adulto quise ser
El más próspero, el más exitoso
El más rico
De maduro quise ser
El más bueno, el más noble
El más justo
De viejo quise ser
El más sabio, el más generoso
La última palabra
Ahora desde mi orilla
Contemplo que los gusanos piensan
Que no soy
Ni más sabroso, ni más especial
Ni más apetitoso
Que otro cualquiera
Y con el último resto
De cerebro y corazón
Que aún los bichos carroñeros no devoran
Me pregunto
Si todo ello bien valió la pena.
Nota: este último texto, EPITAFIO, fue finalista en el concurso de la revista EL MALPENSANTE
Reseñado en:
NTC Noticias culturales:
en MOMENTO MÉDICO, periódico de ASMEDAS:
El poema "Declaración de Principios" fue publicado en esta página:
http://prezi.com/bbqbr_-w3sqd/emilio-restrepo-baena/
El cuento corto, MORIR DE AMOR, con algunas variaciones, fue finalista del concurso Metro de Medellín, “Un cuento
para tu ciudad” 2005, y fue publicado en el libro de la antología de ese año:
MORIR DE AMOR
Sin aliento, alcanzó la estación para dejarse
engullir en las entrañas de ese Metro-Serpiente-de-Vagones, tantas veces
testigo de su amor; miró hacia atrás por
última vez aferrado a una esperanza que sabía inútil: tuvo la certeza de haberla perdido para siempre,
de nunca más volverla a ver. Sentado,
cerró los ojos.
Abajo, Medellín indiferente.
Contrariando lo que pudiera pensarse luego del simple y superficial análisis, ese terrible
dolor que sintió en su pecho cuando ella
decidió marcharse de su lado era algo más que una simple desazón propia de los
poemas-cursis y las novelas-rosa : los médicos confirmaron el infarto.
Las 700 del ego
Como saben los lectores, este año cambiamos algunas condiciones de nuestro ya tradicional concurso de narrativa. Esta vez no fueron 500 sino 700 palabras, y no debían usarse para contar una historia de ficción sino la autobiografía o algún episodio autobiográfico. No habíamos dado señas sobre los jurados, así que aquí están: Alberto Salcedo Ramos, cronista, realizador de TV, formador de nuevos periodistas. Margarita Valencia, editora y reseñista de la revista Cambio. Last but not least, Juan Gabriel Vásquez, reconocido escritor colombiano. Ellos ya eligieron cinco finalistas cada uno, y pronto se reunirán en Bogotá para definir el ganador. El fallo definitivo aparecerá en nuestro primer número del 2006.
Epitafio
De niño siempre quise ser el más rápido, el más ágil, el más alegre. De adolescente siempre quise ser el más bonito, el más atractivo, el más cotizador. De universitario siempre quise ser el más inteligente, el más interesante, el más agudo. De adulto siempre quise ser el más próspero, el más exitoso, el más rico. De maduro siempre quise ser el más bueno, el más noble, el más justo. De viejo siempre quise ser el más sabio, el más generoso, la última palabra. Ahora, desde mi orilla, contemplo acaso un poco sorprendido que los gusanos piensan que no soy ni más sabroso, ni más especial, ni más apetitoso que otro fiambre cualquiera. Y con el último resto de cerebro y corazón que aún los bichos carroñeros no devoran, me pregunto, ¿todo ello, bien valió la pena?
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